Não posso adiar o amor para outro século
não posso
ainda que o grito sufoque na garganta
ainda que o ódio estale e crepite e arda
sob as montanhas cinzentas
e montanhas cinzentas


Não posso adiar este braço
que é uma arma de dois gumes amor e ódio


Não posso adiar
ainda que a noite pese séculos sobre as costas
e a aurora indecisa demore
não posso adiar para outro século a minha vida
nem o meu amor
nem o meu grito de libertação


Não posso adiar o coração.


(A.R.R.)

Ele tinha sangue nos óculos quando saiu do elevador. Era marrom e por isso achei que fosse  barro ou alguma outra sujeira qualquer. Não, droga, é sangue mesmo... Seco. Tava trabalhando até agora. Empresta um pano, por favor! Será que ele sente prazer cortando as pessoas? Será que ele sente? Senta. Preciso escovar os dentes e colocar um casaco. A bolsa está morna, é melhor aquecer mais água pra inflar a borracha. Céus, nada parece aguentar a sutileza dos teus passos de elefante: Ela estourou. Tudo que é teu é assim, não é mesmo? Não se vaza, não se rasga, não se pinga: sexplode. A água quente acabou encharcando aquele tapete velho e diluindo a sujeira abrigada sob a poltrona. tu há de secar tudo em três minutos ensopando outras quatro toalhas – mas só após reconhecer que o problema não se resolveu por si. Tu sabe o quão detestável é isso, não sabe? Olha, olha. Olha só! Esse vapor condensado de água recém fervida dá vontade de respirar mais fundo... Posso ver o ar improvisando uma bela coreografia pras fossas. Ah, esqueça isso. Está tarde, vamos sair. Hoje, tu é minha convidada! Vamos. Estou faminto.

toco, cera, cone

O que eu vejo é distorcidbo; é multiplicado;;; borrrrrado. As minhas lentes são mágicas e agora me dizem que isso não tem nada de fantástico: é uma doença. UMA DOENÇA. Por que insistem em calcular o meu desvio? Por que não consigo com que vejam alguma nobreza nas minhas imperfeições? a singularidade está toda ali, não está? no meu sino dobrado, nas minhas cicatrizes grosseiras do pulso, peito e pernas. Existe harmonia na deformidade que alcança o espelho e por isso alguns me elogiam. Eu queria gritar Não gosto, não gosto, mas o meu sorriso e gentileza diante da lisonja me traem. Porque nada é aquilo que me dizem. mas também nada é isso que pareço ser. acho que a verdade não tem foco.

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No asfalto, as pequenas folhas amarelas seguem o curso da quadra entre um semáforo e outro da larga avenida. Ultrapassam as faixas, driblam os carros, envolvem os pedestres. Distração e tanto.

Página 161 do romance mais próximo:


"- Nada de ofensivas. Nada de aviones. Nada de pontes. Só neve, neve..."


E.H. Por quem os sinos dobram.

PS: os livros realmente nos escolhem. e são os melhores oráculos -- sempre.

Menina com dois corações volta a viver com um só

Ela havia sido transplantada, mas o coração original não foi retirado e, uma década depois, voltou a funcionar.

odeio esse lugar. odeio esse lugar que não é aquele nem o outro. o que é que eu estou fazendo nesse lugar? como é que eu vim parar nesse lugar? eu merecia aquele lugar. ou o outro. qualquer coisa menos esse. será que um dia tu ainda me explica porque eu vim parar nesse lugar -- e não aquele. e nem... o outro?

A FLOR

Penso que cultivo tensões
como flores
num bosque
onde ninguém vai.

Cada ferida — perfeita —,
fecha-se numa minúscula imperceptível pétala,
causando dor.

Dor é uma flor como aquela,
como esta,
como aquela,
como esta.

(R.C.)

derri dando se em schoolsickness

já estabelecido no meio acadêmico, derrida ainda sentia no corpo (dores no peito e no estômago) a ansiedade e o desconforto em estar naquele ambiente. mesmo assim, faca no livro que era, nunca abandonou os estudos. isso É admirável [muito]. e também um grande exemplo pra mim (que somatizo tudo e tenho verdadeira aversão àquele show de horrores intelectualizado). todo dia é um soco no pâncreas. aliás... sabe a causa mortis do derrida? câncer... NO PÂNCREAS.

mon frère jacques, honestamente:

ninguém aguenta.

PS: até quando?